Оригинал взят у pterozavtr в Слова Что за вести приходят из этих ваших "Европ"! Все навыворот, дико, как будто на черной мессе... И уже как-то странно в тарелку крошить укроп, И без тени улыбки думаешь об Одессе. За окошко посмотришь, нахмуришь брови, не рад: Перечеркнута улица сеткой дождливых линий... Но внезапно накроет, что где-то... сейчас вот... "Град" - И уже не страшно почти без зонта под ливень. Ведь недавно совсем еще было все трын-трава, А сегодня чуть что - и холодом по загривку... Наливаются кровью обыденные слова И стучатся в душу, как мертвые на побывку. Понемногу словарь превращается в некролог, И как будто умолкнуть любая должна беседа... Но уже возвращаются к жизни: "Родина", "Долг" И маячным огнем горит впереди "Победа".